A liberdade do foda-se impresso à cortesia de um texto(essa ferramenta) inicia-se sempre tão calmamente. Paz. Depois, vem a opressão em matilha independentemente do que opila a pila, ou do que uma vulva cobiça à fissura da porta. A tormenta atormentada, a gramatica em pose clandestina numa mão bem segura. Então, contagia-se uma única palavra que se repete todas as vezes que calca a pena à terra. E precisam ver o quanto ela grita enquanto a procuramos e a forçamos entre os dois fechos redondos, um cheio indomável, indomável, indomável. E ela, demorada, a, apressar-se, apressar-se, apressar-se, fazendo com que o tudo inche rebente ou dilate.

luísa demétrio raposo

No cardápio, um prato de tripas. Merda. Merda. Nas bermas do escarro há pessoas que perturbam, o nome da raça.
Todos os relógios são horários de merda, horas e horas de merda, reunidos para manter a violência da merda, à qual a existência obriga-me a agarra-la com duas mãos.
O mundo deveria ser a eterna cópula, resolveríamos todas as distancias e a vivência entre o sexo que vive de sangue eriçado, se decidíssemos passar somente a foder, em desespero do céu, da boca, fora e dentro, por todo o lado o dia inteiro, e dizer não a um esgoto que jamais será saciado.

Luísa Demétrio Raposo

álea

A carne a essência elevada que ergue a precisão em desespero do céu. O sexo, o deus paralelo ao prazer, um verbo possante. O corpo após corpo a oferecer guarida ao coito. A seiva franca nada-lhe ao ouvido na dupla que os dedos anseiam. Um pénis, Astro. Quero esconde-lo, primeiro na boca, depois entre os seios, esconde-lo a meio lodo e fornicar em desespero, com força e sem ponta de vergonha, alcatroando-o até ao ultimo empurrão em que a imagem eclode e a sombra cheia enegrece inteiramente os pentelhos desgrenhados.

Luísa Demétrio Raposo
in pássaros de ferro

soçobrar

Ela,
a vulva e cujo nome normalmente é interdito, o sexo acontece a todos os instantes constantemente ao gotejar a monstruosidade da água em cenário obsceno. E eu nunca antes tinha visto tanta água a mergulhar nos polegares, e não é obsessivamente só água. É sobretudo um lacre em fuga ao fosso onde o desequilíbrio arde, arde, arde e por vezes ama até sangrar.
Um pénis na abertura é sempre um perigo tamanho o sexo que lhe sai pela boca, a tormenta em milhares de milhões de criaturas que me são invisíveis. A biologia a percorrer as zonas calvas e que voltam a desaparecer e que pragueja em albugíneas entre as virilhas, essas grandes palavras em chamas que sôfrega e salgada, a língua de escrita aperta contra estreito, em gula.

Luísa Demétrio Raposo
in pássaros de ferro

*photo by James Wigger

O avanço inicia-se sempre tão calmamente. A paz. Depois, vem a opressão da quadrilha. Então, infecta-se uma palavra e repete-se todas as vezes que a sombra calca a língua à terra. Precisavas ver o quanto ela gritava entre o sexo. À fissura da porta, o cheio indomável, indomável, indomável. A tua boca, essa cidade. Ele preciso nela. E andar, andar, andar, fazendo com que tudo dilate, inche e rebente.


Luísa Demétrio Raposo...
In pássaros de ferro

pássaros de ferro

A inocência está toda no sexo, o sol, a estrela caída que ilumina a realidade em cruéis deslaces, na grácil que a poesia simples descanta. A vulva, acre e austera, apenas uma janela com vista ao pôr-do-sol. Nuvens a horizonte. O sexo, um trovão. O nome, não se diz. Entre as duas, longas ancas, cuja boca se dilui nas labaredas do longo vestido encarnado, em apertadas margaridas.

Luísa Demétrio Raposo

in pássaros de ferro

"Um pénis deve cravar-se sempre onde há uma agonia, e enterra-lo e deixa-lo lá a demolir sem ininterrupção, a espancar a romper trilho entre os astros, já que no extremo acha-se o universo e no outro a terra, deve morrer dentro e rezar fora."



Luísa Demétrio Raposo

"O clitóris, o astro, um pénis, sinónimo de interminável até mesmo para o próprio sexo. A carne sacerdotisa perpendicular à tempestade incerta e descalça do fogo, ele é o grande xamã, a homenagem à terra, o poema orgânico cujo sangue pulsa e repulsa unificando o ritmo ao cosmo. "

Luísa Demétrio Raposo

O Livro da Papoula

A editora Livros de Ontem tem o prazer de lhe apresentar O livro da Papoula, o sexto livro da autora Luísa Demétrio Raposo.

(…) A papoula é a memória erógena aonde se revela recôndita a intimidade em tudo o que se une além corpo e só é distinguível na exaltação que se sente através de desequilíbrios dispersos onde o meu e teu infinito acontecem, e de onde se erguem internas as carnes libidinosas e as curvas dilatam o sangue vermelho e, crua mente, desatam a visão que pulsa convertendo a vulva em um só clarão… lá aonde o pénis é grande, forte e duro e na estridência indefinível de um rude luar, morre ao exprimir-se bem a meio das pernas e na mais agraz e abrasadora narração, o sémen.(…)

A Livros de Ontem tem o prazer de o convidar a participar na publicação desta obra através do seu contributo que, neste caso, funciona como uma pré-compra do livro e lhe dá acesso a ofertas únicas e exclusivas como a inclusão do seu nome impresso nos agradecimentos. 

Para mais informações e saber como pode  contribuir para a publicação desta obra, no link,

http://ppl.com.pt/pt/livros-de-ontem/livro-da-papoula

NOTA: O livro terá o valor de 10€ durante a campanha de crowdfunding e de 12€ após o fecho da mesma.

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1ª edição limitada a 200 exemplares
Todos os exemplares são numerados e assinados.

*Ao publicar os seus livros através de Crowdpublishing, a Livros de Ontem tem a oportunidade de apostar em novos autores, de arriscar novos conceitos e desafios, de melhorar a qualidade das suas leituras e de remunerar melhor o trabalho dos escritores.

Assim, a Livros de Ontem não faz qualquer lucro directo das suas campanhas de Crowdpublishing. Todos os fundos angariados são destinados à produção dos livros e à melhoria da sustentabilidade da nossa operação.

Obrigado por fazer parte deste processo e nos ajudar a melhorar a publicação de livros em Portugal.

O sol raia estrangulando por contínuo

O slip,
corpo após corpo a oferecer guarida à seiva franca nadando-lhe ao ouvido na dupla que os dedos anseiam.

Luísa Demétrio Raposo
...

*Passage XXIX - H. R. Giger (1973)

pássaro em acto

O homem urina em pé contra a parede. Urina contra e de encontra as latrinas provocando um derramamento, a transmissão de tinta e outros pigmentos aonde pertence, e está escondida a grande dimensão em jaula.
As calças de um homem entre a multidão são um rapto, e vai-se lá saber, a coisa está viva. Hirta. E eis por detrás o animal. A captura. Agora, imagina-o, a desempenhar o papel de Deus sobre o instinto. A lamber na vulva gotículas viscosas feitas à mão. A nadar em novidade e a coberto pelas ondas que marinham a lama que do ventre escorre. A fornicar de entre a tinta implacável que desrata interminável pássaro em acto, o tudo em tudo em quantidades e assimetrias. A fornicar entre as axilas o ópio, verdejantes campos verdes em chamas, a tormenta e milhares de milhões de criaturas que me são invisíveis, a biologia em zona calva praguejando em albugínea.

Luísa Demétrio Raposo

O Livro da Papoula

Venho convidar-vos a todos a colaborarem no apoio à publicação do meu sexto livro, O livro da Papoula. A vossa participação no processo de criação é também uma forma de o adquirirem antecipadamente e a um preço mais atrativo. Há recompensas para todos os tipos de apoio. Mais informações e qualquer esclarecimento em http://ppl.com.pt/pt/livros-de-ontem/livro-da-papoula

Os cheiros. Os aromas e eu, a sentir-lhe o olhar, o fulgor a palpar o que órgão quente em calças justas desenha, mergulhando nele o sexo pornógrafo.

Lábios na chiclete. Dúzias de bocas furiosas, grunhidos, guinchos. O ruído que saí pelo nariz. Um naufrágio. A luz atira-me à janela. O sol a morar-me entre os cabelos. A ideia anarquista de fugir para o meio do amarelo. A boca, dos lábios só, nome de raça. A poça por todo o lado às mãos agarra-se em massa. Depois de terminar, paguei a conta, agradeci à empregada. Na rua espera-me ela desperta. Quero esconde-la, desejo-a primeiro na boca, depois entre os seios até ao último empurrão em cenário obsceno. E eu nunca antes tinha visto tanta água para mergulhar os polegares, um rio, e um rio não é obsessivamente só água. É sobretudo o corpo em brusco poema, tamanho o sexo que lhe sai pela boca.

Luísa Demétrio Raposo

++

O escarlate, ciclone, a viagem. Úvida tempestade. Imaculado astro. A inocência ao sol. Carmíneos lábios em apelo estro, a estrela grácil, que a poesia simples descanta. Atmosfera em brasa. Pulcro espaço que o recôndito dilui à mão sequiosa...

*foto by Billy Kidd

cápsule

(...) O homem urina em pé, contra as paredes. Urina contra, e de encontra as latrinas provocando um derramamento e a transmissão de tinta e outros pigmentos aonde pertence, e está escondida a grande dimensão em jaula.
Contra o útero, só um rápido seguro arranca violentas confrontações que contemplam profundamente, e que nos são instintivas por natureza. A normalidade é uma masmorra. Pernas abertas conduzem à libertação, a uma orientação faminta que transformam todo o interior ao ser renegado, colocando a vida a interior da carne.
As calças de um homem entre a multidão são um rapto, e vai-se lá saber, a coisa está viva. Hirta matéria. Eis por detrás o animal. A captura. Agora, imagina-o a desempenhar o papel de Deus sobre o instinto. A lamber na vulva gotículas viscosas feitas à mão. A nadar em novidade e a coberto pelas ondas que marinham, a lama que do ventre escorre. Depois. A fornicar entre as mamas, pássaros. Fornicar entre axilas, o ópio, verdejantes campos verdes. (...)

Luísa Demétrio Raposo

A ave é ágil ao florir da poça, a carne engrandece-a. Um impulso, a margem, um amplo abrir, súbita chama. A boca, molhada, a horizonte fecunda, e despenha ao largo a exata adiante e de entre a queimada, ecoa a penumbra em derradeiros clarões que de ramo em ramo saltam e à rua ladram. Aqui nasce frágil. Filha da ira e do quente, e é aqui, nesta passagem ilimitada que sou amplamente generosa. Da entrada à corrente, a coisa simples e por mimese, nela bate, a raiva acocorada a mudez aumenta, porque mudo, rincha, e a coronal, desembesta o sangue reverso à flecha disparado.
A Vulva. Carmíneos lábios. Lúcida tempestade. Cabelo estro. Pródigo afora, semeador sem chão. Atmosfera em abrasa. Ave mansa que o imediato desatina e às juntas ergue. A sensualidade alarde, e declina ao duro em pulcro espaço. A mão sequiosa em estreita adição, denuncia a inocência, e a brutalidade de um sexo onde o coração extravasa, onde não há paz nem morte, há um braço que quero ao que acontece, lá onde entre as ruinas um animal disputa, a revejo robusta, a mais nítida ideia, a explosão a constante e cujo aroma endoidece mais que a convincente nudez. A reciproca imaculada, o apelo que dirige um generoso astro. A inocência está toda no sol, a estrela caída que ilumina a realidade em cruéis deslaces, na grácil que a poesia simples descanta.

Luísa Demétrio Raposo
in O Livro das Sombras

Para a mulher que se torna proibido escrever sobre e sob sexo as mãos tornam-se todo o inevitável, carne e sangue o desatino de milhares de milhões afluentes. O lamaçal deita-vos ao charco incandescente, à exuberância do escarlate em cena, à cova peregrina, pequeno quarto em toda a oposição culpada. O pensamento passa à metamorfose, o continuar, prepúcio grande e deserto que a palavra despe à aparência ficando entre ela integralmente nua na rendição total do que lhe rebenta à boca do útero.


Luísa Demétrio Raposo,
in O Livro das Sombras

expostos às mãos o cio ucha e o fogo relincha

escrevo e de forma predatória e sem atender a permissões ou entregas, sobre o sair prestes a explodir para o despedaçar a encontro da última respiração onde o parapeito me pertence na revolução de um manómetro arregaçado
na forja de milhares de milhões de pulsares que se unem os deuses às curvas que vivem a expressão do astro que endurece a parte engelhada sob o traçado rente aonde sinto um tição e a exaltação é tal como eu carcere entre quadris.




Luísa Demétrio Raposo

A escrita é língua em estado líquido que pelas páginas, superlativa e poderosamente exibe o sexo indistinto, mas que sente e pensa inquieto como o da gente. Quando pressente o olho assente, amadurece e encurva a leitura para nos foder desalmadamente.

Luísa Demétrio Raposo

Dizem-me que o que escrevo é intenso, tumultuoso. Se eu conseguisse transcrever por palavras esta coisa que se transforma em escrita, saberiam verdadeiramente o que é uma tempestade.

in O Livro da Sombra

A morte de escrita é interminável, atmosfera submersa, o lugar onde jaz o corpo e não onde adormece a lápide e as flores ressurgem atentas por cima. Não. Morte é celebração onde o plural é deus e ressuscita aterrado em lava, no assombrar profundo do sexo, a floresta.
A vida escrita, local de aparições e do desaguar onde morrem ingénuos os mitos na esfera, montanha atrás de montanha entre as degelas sobrenaturais, a curta-metragem.
A criação pertence ao morto.
Só, o barulho e a multidão e as horas ressoam o terror do tempo e é isso que me reduz ao nada.

Luísa Demétrio Raposo

** o livro das sombras

Preciso rever a minha inutilidade no mundo, já que a língua onde escrevo diluiu-me os bocados até à raiz e ao anonimato. É normal, a orfandade não tem lugar nem pátria. Escrever esmaga tudo em função do obsessivo e do insuportável. O fogo, lentamente executa tudo à nossa volta. Resta-nos um corpo à deriva e um forte delírio imerso na sua própria solidão.


Luísa Demétrio Raposo

*in O Livro da Papoila

O sexo é onde se desmoronam os astros e as estrelas sangram de entre a escuridão. É berço do fogo e todas as outras coisas instáveis e secretas.


Luísa Demétrio Raposo

II______________O Livro das Sombras___________________/

Escrevo para poder desaparecer no raiado do negro e líquido da tinta. Escrevo porque me é insuportável a multidão e todas as coisas sem alma e que se assomam de forma extenuante. Escrevo porque as leis do homem não são as do ser, são um cativeiro e a mulher que existe dentro de mim não é domesticável. Eu não pertenço. O verbo pertencer é um animal carnívoro e eu não. Sou comparável ao sangue indomável que percorre selvagem e fermenta as veias e os veios em absoluta liberdade, na mais profunda solidão, na forma mais insuportável de ser, não porque eu o deseje mas porque assim é a germinação e a minha natureza.


Luísa Demétrio Raposo

in O Livro das Sombras

Estou só.
Entre a cortina dos dias e a fábula das horas e das casas, dos campos e dos astros, e eu de mãos ocupadas sinto-me cansada, sinto-me exausta. A respiração ferve na cabeça submersa. O sangue adulto ao largo da gramática. A meio da frase a boca em digestão e sobre a mesa onde escrever de forma violenta consome até à extinção.
Os textos são um veneno, maldade, porque tudo o que se escreve não passa de um deitar fora, e tudo o que se lê são restos de pancadas. Não possuem um único rosto, tão só e apenas a língua solta e que de forma impune em torno dos dedos levando-os ao abismo, a universos dissolvidos que em soberania invadem entre a necrologia ameaçadora da língua em contínua erosão.

Luísa Demétrio Raposo
* O Livro das Sombras

* in O Livro da Papoila

Largas as linhas e as esferas ardem, sangram, os pensamentos dentro do que eu sou imitando a agitação que ao cativeiro irrompe.
Eu, a grande paisagem. A lua. Um estado selvagem. Um terramoto libertando-se de tudo o que não é alma.


Luísa Demétrio Raposo

A fuga não pode ser da escrita um resultado

Tenho a escrita e a escrita é o meu único corpo, um corpo pleno em alacridade, do escarlate ao ruir fundo que humedece e entorna palavras no mundo num recamar de paginas e que sem o saber, é o sepulcro onde no abaçanado eu sou, a rebeldia exposta à assimetria.

Luísa Demétrio Raposo

**foto. Joel-Peter Witkin

Jardim Separado

As palavras são ópio, o cavalo que consome a foz, a bigorna,

o assédio onde se amolda toda a minha farra, aquela guerreira

que salta das palavras e as oxida na excitação do sexo

numérico.

A minha liberdade é a orgia, a luxuria, a alma e ambas

caçam- me entre os seus ganchos orgásticos e por mais que

eu fuja o orgasmo é o cavaleiro que percorre todos os meus

matos.

A fantasia humana na imersão do erotismo, o desassossego,

a raiz e o ventre: a insónia placenta o meu abandono a toda

a gruta onde me vou fechando, um delírio híbrido onde se

desintegram e atraem os ambos vórtices.

Portas submersas, as carnes gorjeiam, redondas, curvilíneas,

serpenteiam abismos em cada um dos tesões. O som agarra

a flecha pelo ânus, o pénis rijo que quebra o voo e geme

dentro dele corrompendo- se na música que ferve, suando a

procura das bocas que se alimentam dos pedaços de som, a

árvores dos relâmpagos.

Luísa Demétrio Raposo

in O jardim Separado, 2013

foto * Jan Saudek

O Jardim Separado {em reedição

No jardim separado as carnes nos ulmos das seivas faíscam, correm contra os bosques, contra a febre monstruosa, a que lavra íntima, o foder, que referve o meu desnudo sentir. Os actos abismam-se de dentro do seu próprio cheio maiúsculo, as carnes trémulas o libertam à espera de palato, da língua, da boca atenta, sugam-se as carnes ora pelas costas ora pela ponta dos orifícios e lambem-se os alvoroços abertamente escuros na defloração das inúmeras bocas que um corpo feminino possui.

Possuem extinção, as curvas que afastam e deflagram fogo, alastrando-o para lá o limite que desequilibra a ordem viva do sangue, agarram-se vivas. Entre o gozo. Entre a flora ininterrupta das larvas lanhas em eclosão. A dor serpente percorre dentro da lagoa negra, estrangulando a carne, desabotoando todos os sítios nus, arrancados ao odor intimo, em declive onde o amargo se despenha e inclina, o mesmo amargo onde as vírgulas imergem na desfloração das inúmeras bocas que um corpo feminino possui.



Luísa Demétrio Raposo

Amai-a, plaga íntimo o orvalho e em toda a fissura purifica-se a retesa e a região engrandece-a violentamente para conceber à anarquia o aço.
Tudo explode em oblação e é rara a ânsia que só por excreção se atreve entre o rápido que se liberta e onde se abre cerúla a flor imaculada da qual sinto gémea irmandade e que em coroação extravasa réplicas em listrados laivos entre nénias cetinosas que ao rasgo exige ardência e o laquear súbito dos fluídos, a devora floresce.


Luísa Demétrio Raposo

in O Livro da Papoila

acerca do abominável dia mundial do escritor.

Um escritor não é uma vedeta, e escrita é outra coisa completamente diferente. O escritor não tem dias definidos, nem horas. Escrever é uma vocação. Um sacerdócio, e nada tem a ver com poses engalanadas nem com o nobiliárquico e de certas merdas de quem não sabe construir sombras, porque a escrita requer muito sacrifício e dedicação por inteiro, e para se ser escritor não basta só parecê-lo, tem que se ser, e isso é muito difícil, custa muito porque um verdadeiro escritor jamais se vende ao sistema, um sistema corrupto e medíocre que só se preocupa com o mercado (dinheiro vivo), um sistema merdoso onde as grandes editoras são o maior inimigo da arte da escrita, são elas as únicas responsáveis pela prostituição, sim porque não se pode chamar outra coisa num mundo que se fala de “literatura”.
Um escritor jamais teme outro escritor. E quando isso acontece é de ir ao vómito tanta mediocridade.
Há ainda que falar nos badalados prémios literários, que deveriam ser extintos do sistema. São uma aberração, prejudicam a literatura e só servem para criar “ninhos” e dar continuidade a séquitos “editoriais” e “caganeiras”.
Escrita é muito subjetiva e é impossível de dizer que este é melhor que aquele. É uma treta que só serve para alimentar elites, e o escritor não precisa dessas merdas, precisa é que acima de tudo que o respeitem. Infelizmente existe uma tremenda falta de respeito pela arte e por quem a exerce.

Luísa Demétrio Raposo
* 14 de Outubro 2015

liberação

 

 

 

 

 

Rende-se o que pela mão passa rápido a gritar, lá aonde deus vive endireitado e é interminável entre, e que pinga e enche os dedos acima uns dos outros, dedo a dedo, a fim de subtrair a água mamífera que desce onde sinto rórido o sexo e onde o tempo responde ao corpo veemente, e tal e qual como acontece dentro na terra, o amor liga-se ao sangue e à semente.

 

 

 

 

Luísa Demétrio Raposo


*foto Yung Cheng Lin

xxx

A pimenta é a concubina que aquece o sangue ao genital sultão. Eruca entre caricias na orla de Vénus. Cheira a desempenho sexual. Cheira ao sexo que fornica e decapita. Cheira frondosa e húmida entre a erecta submersa, devassa.

Luísa Demétrio Raposo

* foto retirada ao Google, desconheço autor.

a terra

 Deus a sombra, o astro que endurece a parte engelhada sob o traçado rente. Em tempo quente, o nascer que irmana cativo, o sémen, que do chão rasga histrião ao meio-dia. O rebento alarga-se, ao toque, quando acariciado em carne mutua. Não é uma união, é a devassa ardendo embravecida entre o domínio das interrogações que correspondem ao escancarar. A curva ofegante. A ambição de posse orla a tempestade que o cio intérmino semeia. Na respiração. O sangue em bosque a emergir, impresso e rumorejante, liga haste à seiva, inclinando o sexo faminto ao lumaréu, e do quase nada se despe quase tudo.

 

Luísa Demétrio Raposo

 

* foto retidada ao Google, desconheço autor

ao fundo do tronco,

"O mênstruo é a aparição do vermelho hemorragia que se empurra para a frente e sem receio de nenhuma derrota. Sangrar confunde o vime dos homens e o seu poder, que debruçado pondera o anunciar e largas cavalgadas ou em independência sangrar consigo - diz o esperma à mão entornada."

Luísa Demétrio Raposo


*foto, desconheço autor

 

a erecção primária

"Escrever com o olho virado pró sol e prós astros todos os outros escrevem. Na indigência escreve-se para um escuro infindável e quente a contorno da carne improvável.
 Eu escrevo explicitamente e com o sexo e de baixo para cima e dentro do olho e com escrita."

 

Luísa Demétrio Raposo

* retirado de "O Livro do Sexo Erecto"

oração.

Tudo o que é imenso pertencem-me em geometria. E é meu e abrasa em sequências rápidas, proporcional à fulminação que encerra, sendo o máximo responsável por todos os afetos em que eu desapareço.

Luísa Demétrio Raposo

conversa com deus

 

Tenho o sexo nas mãos e tenho-o na língua. É boca e tal como todas as bocas é canibal, mas não capturável e toda a imaginação sobre e sob, ascende e o eclodir far-se-á sempre. É rebeldia exposta à assimetria e existe em simultâneo ao excesso que por vezes coincide com os rituais. Aos espécimes que do sepulcro lambiscam palavras, façam o favor de retirar o patrão e o padrão do cimo dos meus textos.

Grata

 

Luísa Demétrio Raposo

 

* foto desconheço autor.

 

 

 

 

 

 

 

ORAÇÃO IX

Quero o que não vem na pele, um par de sombras no auge engomadas no silêncio dos pentelhos onde o cio entra e ausculta em chão delirante, onde afloram os sentidos e a escuridão perfura fossa o orifício a contorno da leitura que desata da imagem, e fecha-o numa só cunhada na carne que alisa para lá do ânus onde o precipício sepulta nas catacumbas o que espanca e solta na carne encostando ao intestino o orgasmo, o único Deus que sempre aparece descalço, e é no seu aparecimento que eu desapareço e só se pode desaparecer após o antes que foi ejaculado.

Luísa Demétrio Raposo

*foto Mercurial Ramblings

 

III

Em escrita é preciso explodir em decurso a caligrafia que narra pela página o órgão empunhado que emerge íngreme lá ao fundo, e tanto pode ser másculo ou feminil, dentro das mãos do escritor tudo é andrógeno. A escrita surge sempre do deserto, do coito entre as centenas de diálogos que guerreiam lado a lado a primitividade que ao respirar arranca vertigens aos genitais, e juntamente ao corpo escrevem.


Luísa Demétrio Raposo

Ode à diplomacia

O que eu escrevo fode por inteiro o deus vosso. A escrita é um esperma contínuo e que nunca se me acabe esta copula e tudo é ejaculação e sobe ao alto vogante, se vai e vêm, na saliência vulnerável do bolço veemente da metáfora maiúscula, em queda violenta e que trás com ela a encastoada em galope, a lisa excitação, o estar. Quanto mais difusa é a viagem mais corta a navalha e o desejo obstinado em ser complexas e sinuosas iminências por conceber a pensante o foder, a desordem que se alterna consoante tudo o que se assombra a meio. Eu sou isto, completamente alheia à vossa exaustão e à vossa inercia, supero todos os escrivãs apenas em carne, ficando por isso difícil para vossas iminências encarnar-me e entendei que eu não vos pertenço, eu nunca vos pertencerei, quer aceitem ou não a minha passagem. Eu desapareço e vocês voltam ao nada.

Luísa Demétrio Raposo
* Fortios, Setembro 2015

VIII

Mijar.

Ímpio sulco mutilando o amplo sifilítico que anódina e busca-a pária ao desalinho e expande-se à estridência do que enforca ardina a poça, despenhando-se entre as pernas, alavanca o fluido subterrâneo equivalente a um alquebrado sémen.

Luísa Demétrio Raposo

VII

Aroma nos pentelhos arqueia bravo o negro e em toda a água que se lambuça aos apossados. Há o toque. Alonga-se em tradição a ponta escarlate em desenvolvimento próprio. O percurso ritma os quadris entre o lanço cru e viaja. O sacro é um cenário inclinado entre, em sítios explícitos explorando extenso o excesso exposto. O ânus forma entre as formas e forma-se lívido ajoelhando-se sobre o que se precipita. Há carne. O todo de todo o coartado entre o aperto fluido onde o tap...ume e a passagem investe toda a sua extensão. A ponta da pontaria é a sempre para o alto e do alto para a abundancia alta, e entre a boca ao alto e o sexo não existem intervalos, somente empurra e tudo ao alto imagina funduras entre e expele-se a travessia sobre excitação e deita-se a iris ao que fica estendido.

Luísa Demétrio Raposo

* 2014

Ammaia

As mãos rente ao órgão molhado. Olho grande, o fogo, pupila e ergue-se ao sítio. Entre os dedos a letra e o braço encobertos pelo escuro.
Escrevendo sem direção ou ornamentação
Escrever, sobretudo porque eu prescindo do séquito, mas jamais de sexo.

Luisa Demétrio Raposo
Agosto. 2015. Fortios

Afogo-me todos os dias, todos os dias o mesmo suicídio, por vezes mais que uma vez. A morte, sempre ali, aqui, além, e a escrita comendo-me as noites, a carne, e o tempo.

ldr

Deveria incendiar a solidão, mas dispenso atenções e é completamente inútil em uso próprio renunciar-me. A escrita é um ser em fuga que pela aorta rasga o coração do bombear.


ldr

Escrevo palavras que despedaçam ou que mostram o sexo em texto. Algumas são genitais outras são a língua quando se arrasta.
Não obedeço a recintos nem a padrão algum. Eu tenho o meu próprio rasgo e tal e qual o ruído do sémen, um intenso ruir, o palavrão e pluviosa metáfora no eclodir de um grito durante a travessia náutica no som alagado dos orifícios em marcha. O interdito que desarruma entornando marginais os uivos a fim de gladiar em derrocada.
Ao fundo da página a curva estreita-se e dilata. Não é literatura, nem tão-somente alguma forma de escrita. Isto é simplesmente a arquitetura da prosa.

Luísa Demétrio Raposo
*Fortios, Agosto, 2015

Amaia numero um

Os corpos em chamas movem astros para conceber luz. Do coração, outro cresce e entornam-se debaixo da carnagem. O vermelho atravessa-os. A floração acende, a vibração a abertura. O Sol exala e solta a Lua, o quadril forte e largo na mulher, um porto alegre. A terra alta. O ventre é uma fonte insaciável, lá onde os astros e os sexos ganham aura e águas, ao longo de intensos batimentos másculos parados e unidos ao longo de intensos batimentos feminis em oração, e se manifestam aos corações, quando o corpo uno ao universo se reproduz na magnificência em orgasmo.

Luísa Demétrio Raposo

* foto Egon Schiele

LP

«Trilho e esperma, à queima-roupa são anúncio da mesma coisa. Independentemente da geografia, da pulsação, da entranha, da mão mercenária que agarra e o desnuda erguendo-lhe o prepúcio fazendo-o deslizar entre os dedos; encontre a mão aperta-o desavergonhadamente entre a apreensão e a tentação fascinada que antecipa. Constelar embranquece os gestos que se movem arrastando cegamente todos os lugares rapidamente. A boca suga-o a seguir e de forma predatória e sem atender a permissões ou entregas. Sob o sair prestes a explodir, degrau a degrau, há um fenómeno que se unifica para despedaçar o encontro em químicos, as unidades da última respiração.
E o cume, completamente destruído pelo exibicionismo na boca larga, calçada pelas elevações másculas onde penso, um parapeito em chamas, e por onde a garganta vitrina o escorregadio deglutir das transparências, transviando a origem em tempestade aconchegante e, no gosto estala-se-me em absoluto.
 O relato rosto a baixo exaltado fica a gravar. O movimento depois de atravessar inúmeras vezes, o avesso, o sangue solto, o hálito e o pensamento ainda pertence à montanha sem punhos de cabelo. Um coldre arregaçado. E eu, dentro dele, a revolução onde um manómetro entornou extremamente húmida a sua área total entre o gatilho encarregado.»

Fortios 1.40 em.

Luísa Demétrio Raposo

Alentejo. A brasa. Ir. Ser em cada flor, a aberta. Em cada uma delas, inquieta, o apelo, a inquietação. A intensidade é um flúmen assíduo, o fogo.
Rebenta-me a viagem, luze o dia e os abandonos descerrados, a aldeia, Fortios, à sombra da cal que em pulcritude no mês de Junho regressa para alamar as paredes.

Acendo o cigarro, rizomaticamente.

A abstração contínua, a fenda entre origens. Há um eixo penitente, e no silêncio transparece o tumulto, onde nascem os caminhos, onde nasce a minha fome permanente e jamais saciada, o horizonte que no Alentejo é tão famélicos como os meus anseios. Largos.

O cheiro silvo, as visões, onde incertos ressurgem os confins. Ao compasso das pernas robustas, é ela, a liberdade. O grito nórico da terra. A papoila. Que desabrocha, incendiando-me, em aberto desencadeando toda uma dileção avassaladora, mais devasta que o fulgor do sol quando grassa.

As papoilas escancaram-se e pouco a pouco o que escrevo escancara-se, por minha vontade. A excitação, o sangue vorás e capitoso dinamitando a palavra e a resplandecência e sobre elas ruge. E da lua ao céu. Um escarlate durativo e inumerável…




Luísa Demétrio Raposo





*excerto retirado do Livro das Papoilas, a editar.

Faz-me tremenda confusão o facto de a grande maioria das pessoas ter vergonha e algum pudor quando se fala de sexo, agem com mentalidade infantil, completamente. Eu não entendo como é possível e pergunto-me, o que é isto?
Têm pudor em falar da vulva do pénis, do pénis dentro da vulva, da boca que engole o pénis… existe pudor em falar do foder, há risos e sobretudo muita fome sexual escondida, a grande maioria não faz sexo verdadeiramente, expõe os órgãos um ao outro mas poucos a exploram verdadeiramente, e na rua não se fala; dá-se nomes totalmente ridículos aos órgãos sexuais, como pipi e pilinha, uma certa vez eu fui apresentada como uma pessoa que escrevia sobre pipis. Eu fiquei chocada.
Mas o que me choca ainda mais é o facto de não existir pudor em se falar em violência, em guerra, na miséria, na hipocrisia, que eu acho totalmente pornográfica.
Acho repugnante o facto de a grande maioria das pessoas à hora da refeição assistirem tv e aos respetivos noticiários e vão comendo a violência juntamente com a comida que engolem e assim a violência entra dentro do ser e torna-se comum, desbanaliza-se, afinal não é connosco, são os outros os que aparecem na tv e esquecem que todos estamos interligados, que o que acontece ao outro está relacionado diretamente connosco.
Comer é um acto sexual, o acto de comer é um ritual todo ele ligado ao sagrado, existem tribos que comem e praticam o acto sexual em simultâneo, e esses povos têm tanto para nos ensinar em termos de sociedade. Violência e alimentação jamais devem coincidir juntos, é antinatural. No entanto a grande maioria das pessoas o faz e sem nenhum pudor, sem questionar, e isto pessoalmente é para mim inconcebível de entender.
Pornografia é a fome que os povos causam uns aos outros, a escravidão, a castração, a guerra e a violência que se engole e que se permite, pornografia é a mentira e a hipocrisia. Pornografia é a desumanização, é a monstruosidade praticada pela sociedade consumista, pornográfico é o desrespeito pelo outro e e pela sua liberdade, pornográfico é o tráfico de seres humanos e a escravização do trabalho humano, praticado a olhos nus na nossa sociedade, pornografia é pensarmos que somos superiores aos outros só porque exibimos um canudo ou existe uma conta no banco em nosso nome recheada de dinheiro, pornográfico é o próprio dinheiro, pornográfico, pornográfico!
A Sexualidade é Divina, é uma religiosidade, é vida, é o que liga os deuses uns aos outros, é o que nos liga diretamente à Matriz. É a ligação direta ao Universo e à energia. O sexo é a única religião que existe, todas as outras e com o devido respeito não passam de políticas.
Sobretudo o que me choca ainda mais, o que considero sobretudo pornográfico e nojento é seres que se dizem ligados à arte, artistas que não o são, porque a alma artística sabe que na arte seja qual for não “existe” sem a ligação direta ao sexo; tudo é sexual na arte e na sua forma de expressão, tudo no mundo é sexual, nada existe fora do sexo.
Mas nesses pseudoartistas o que me choca profundamente é o seu pudor-castrador e a perseguição moral que praticam em relação aos artistas que falam e exercem o seu divino, acho abominável e só revela uma total e profunda ignorância não só em relação à arte mas em relação à vida no seu todo, uma falta de tudo, sobretudo revelam uma carência muito grande, falta-lhes o foder.

Luísa Demétrio Raposo
4 de Julho 2015
* pensamento do dia

Na insubordinação dos meus dias, estou só e exilada do meu sentir, só.
Só e obtusa, na violência emaranhada, o juízo dúbio, a destilação escarlate. O silêncio o monologo esconderijo onde os meus partos anárquicos suturam triângulos e saltos em atmosferas estuantes.
Estancada. Desarticulada. Mortiça, a cor confusa que plaina a gravitação.
Grito, encarniçando o sangue irresoluto. O desespero, a massa do silêncio, o ar que reúne alcateias na tentativa de libertar a tempestade....
Escuto-me em circunvalação. A voz tecla… o hálito vertical.
A profundidade corta à boca a respiração.
Estátua de sal.
Estarei morta e não dei por isso?

Luísa Demétrio Raposo

a escrita o grande frenesim o gérmen impulso
a vulva onde o assombro é a única poça de água
o êxtase onde são visíveis os lábios secretos do poema


ldr

**

A boca alarga-se, voraz, quando acariciada em carne mutua. E arde em fúria entre o domínio das interrogações que correspondem ao escancarar. A curva ofegante. A ambição de posse orla a tempestade que o cio intérmino semeia. Na respiração. O sangue em bosque a emergir, impresso e rumorejante, liga haste à seiva, inclinando o sexo faminto ao lumaréu, e do quase nada se despe quase tudo...

Luísa Demétrio Raposo
*julho 2015

ao Jota, sempre...

Meus olhos se rasgam nus em ti.
Nu plácido destas páginas, o teu olhar é um
incêndio que procura arder nas minhas savanas!...


Luísa Demétrio Raposo

*do meu livro Nymphea

Da cópula

O caralho é a caligrafia que na página vincula os enliços
abstratos do sexo-escritor.

Apalpam-se os testículos e um caralho imenso atravessa as...
paredes para penetrar buracos atulhados de teias e os cardumes
de bocas que fodem malevolamente todos os pentelhos negros
que se distendem por um sexo teso.

É o cavalo refluxo que fulgura descentrado os quadris
amontoados do corpo, repulsando felpos dispostos de entre as
abóbadas do caralho que procria aleivosamente as gerações
futuras de humanoides de entre o dilúvio do sémen.

A minha vertigem, a enzima, o casco, a liana, onde as gigantes
limalhas antípodas arrancam os nós radiosos de todos os porquês.

O circular, anárquico, que pulsa e repulsa de entre os sexos que
afloram expansivos de entre os coitos.

No livro onde o corpo se esconde desterrando as escarpas do
medo, da fúria, do prazer, irregular que revela o medo. O cerco,
do falo, na existência, do encontrar, na hibernação, o pousio, dos
flávios destruídos nos minutos, no tempo que atravessa o ar e
retoma a imagem.

Sob cópula: o rugido, o ensaio, o fascículo, o escaparate, a
brochura interminável da escrita que estou prestes a atolar
descontinuamente nas pegadas do texto nómada, que segue
viagem pelas palacianas palavras onde imperiosamente se
constrói a minha intimidade.

**do meu livro Vermelho Al Mojanda

O pretexto na carne que está entre sequências húmidas. Na moita, defecar perturba. Um poema aceso, simples iodo que no sexo desaperta o sangue. O esfíncter a larga e desintegra-se à sombra soerga. A pauta escarlate o veio que se refalsa de entre a intensa merda que sai tateando tudo num abuso ânuo.
É a rebeldia exposta à assimetria.

Luísa Demétrio Raposo

Reduzir o que eu escrevo somente ao erótico é muito redutor. Eu escrevo o orgânico. Toda a minha escrita é inteiramente orgânica.



ldr

Coitada

Coito ardor, abismo, onde se cruzam os órgãos. Se desenrola,
rola, onde o fogo nunca derrama o leite.
És tu a alucinação na minha memória. O nosso epicentro.
Quilha no sentir. Que viva e quente, nos penetra o ser. Nos
come no vir. Potência infernal, na orla do nosso prazer. A cada...
pancada nossa uma vertigem se retira do teu astro cheio.
Almíscar. A argila táctil. E fica assim ateando a minha escrita
só pelo silêncio nu cercada. Põe a mão na noite e fica, não
porque o desejamos, mas porque Deus deu às partes sexuais
delírios e furos naturais. Húmidos. Orvalhados. Janelas de
força onde circula o odor de leite. Janelas opulentas, onde o
pau arde na flora, e onde a flora irrompe a haste desordenada.
Num poema...
Poesia é isto, um coito entre palavras, que se devoram entre
vozes, fôlegos e orifícios, superlativos uns aos outros e uns nos
outros...

Luísa Demétrio Raposo
in Respiração das Coisas/2010

Carta ao Pénis

Caro Pénis
O desejo é um enorme buraco selvagem.
E quando o desejo estala o silêncio, o cio imagina e aumenta-te....
Deverias saber como ninguém que o bosque húmido é uma
alucinação de memórias, lembrança volumosa e orbital, narinas
e ânus sob a fenda negra e que toda ela é aberta.
És alto em mim, entre o meu e o teu sangue eu estrangulo,
potente, doce, elementar, obscura...
Eu sou puro sexo e mato por fogo ou afogamento.
Sou carne curva no sobressalto vergado de funduras
frementes e delicadas.
O tesão serve-me e eu, sirvo-me dele tal como tu, é arte no
instinto.
Tu tocas onde eu te toco e os membros ambos abertos
fecham-se em carne profunda...
Até breve,
Sempre tua,
Vulva
Luísa Demétrio Raposo

in Respiração das Coisas/2010

a hora da papoila

 

 

Na racha o perpendicular, líquen, a segregação dos ciclos clandestinos da natureza. A fuga é a falésia, um miradouro, avalanche que se dilata procurando alinhamentos fundos na tempestade corporal do enxofre alarme que um sexo incendiado produz.

Então;

O sangue rasga-se-me. E o menstruar sobre o corpo fel cabalista. A margem incha-se-me no troço, na sombra líquida e na palavra permanece. Da vagina brota-se-me a tinta fresca a insónia de um deserto pequeníssimo que cospe o desabrochar tecido em gotas, a recordação viva da vida para que eu possa sobreviver a séculos e séculos de estrondos submersos e persistentes fogos.

 

 

Luísa Demétrio Raposo

 

 

 

 

 

Eu gostaria que tudo o que amo o fosse simples, e simples gostaria eu de ser também.
Sou água ardente onde há regos desabridos em excessos. Há neles quebranto e furores e a inocência que avassala deleite dum. Há em mim vida e há a semente que se instala e que rompe na carne o imortal que cresce nardo e depois de cativo ao alegrete, colhe-se na certeza de um atrevimento. Há a ponta das águas, o esperma que se atira e avança em detrimento do quem o lê na sobranceira. Há coitos... e há os coutos. Planícies rodeadas de curvaturas e regaços que se vêm em posições diferentes, contra, no movimento dentro da sonância vazada em fiada. Há palavras que a minha boca não consegue pronunciar, mas que separam as coxas muito idênticas à delinquência que alarga com escrita a semelhança entre as virilhas empolgantes e absolutas.
Eu sou e me quero sem ambições brutais, absolutamente fiel ao que rebenta do meu sexo.

Luísa Demétrio Raposo
* 24 de Junho 2015

Escrever ou incendiar é uma antiga fome é uma antiga sede, vem de dentro de mim, veio-me das origens. Não sou moral nem imoral, eu sou marginal, entre o bem e o mal, entre o ir para o inferno e o ir para o céu, eu escolho a escrita genital.

Luísa Demétrio Raposo

 

Há um abalo vivo que ao lado no bolso arde em fúria a saliência resoluta por onde erógeno o pensar avança, arreganhando-se ao gume e procurando a gritaria que leitura e de onde pende carnudo o fruto apaziguador, todo um sangue em prumo reto, que devasso, reúne e engole alcateias para em mim libertar nómadas tempestades.


Luísa Demétrio Raposo

Um corpo não precisa de dietas, precisa de amor de tesão e de expressar toda a sua essência, ser.


ldr

A boca em movimento estala, ucha e rebenta a pressa da outra. Os lábios trinam, saltam e desmaiam, intempestivamente. A língua contra a língua, feroz, prenha de águas ágeis desafiando toda uma liberdade que nada respeita e tudo fermenta. E estoiram-se as bocas em cada perpasso; o alamar de um céu jamais saciado, e quanto mais ágil é a sede mais corresponde o destino à forma agressiva e violenta do desejo.


Luísa Demétrio Raposo

 

**Egon Schiele

duas coisas que um artista não tem definidas; a idade cronológica e o sexo.



ldr