Tenho uma secretária vermelha e canina onde me sento a escrever os poemas sentidos. As secretárias vermelhas e caninas são como todas as secretárias vermelhas e caninas fendem o fundo e fundam. E eu escrevo tudo sobre ela e embalo, e tal como acontece em todas as secretárias vermelhas e caninas, pedala-se muito melhor sem selim.

ldr

 

O enxofre amargo ensina às letras o soterrar impercetível. Acaroa-se. Imagina-se e lambe-se toda a explosão que detém o sémen acorrentado, mudo no interior do corpo que se masturba a cada debruço que respira e grulha. O prepúcio que a boca suga, as águas lambem e pela negra engolem tudo na revolta doada da língua em chama lenta, o repetir dos planos em rodapé. Ele geme. E sobre os lábios a pauta escarlate aquece a pele dos veios que se refalsam de entre a intensa chuva que sai tateando todo o dorso anima. A palavra húmida no desejo projeta-se, a terra, aquessa acende a necessidade estendida. Renascem lodos. O sexo desaperto o sangue. Desintegra-se a braguilha, a imagem ergue o pénis que repousa à sombra soerga. O escorregar alarga o corredor e da boca onde o sal anda sobre os gemidos, sugam-se paridas que um céu contrabandeia de entre o precipício recortado do lábio ancorado ao porto que tropeça nos enormes pentelhos.

ldr

 A escrita inflama intensa pelos corredores da prosa. O fel em brasa com a boca que se transmuta em força a meio do escuro. A causa. Dissipar sangue com destruição e vocalizar as formas iniciais da atmosfera que representam a polémica e a desordem que segura a parede. Uma mancha ensanguentada articula-se até à roupa e pelo salto olha-me, atenta, pra naturalmente corresponder a todos os hábitos sexuais presos entre as costuras e o ferro. Aguardam-me apetites, a brutalidade que só a um corpo numeroso pertencem. Sobre a mesa os papeis à polpa dos dedos começam a deformar-se. Despindo-se, comendo as coisas todas acesas. A carga erótica, a caligrafia erguida sobre a testa, a escrita contínua demasiado e larga. Um documento na sua originalidade, a sacralização, a passagem, fixa, preta. Feito e dito, a cavidade molhando-me. Pele e medo. A recitação. A cinza forte e curvada numa poça. Tocar-lhe.

Valerá a pena continuar?

ldr

*autorretrato, ensaio, Amata,

Casa da Mata, 2021 Fortios

 

O chão da cozinha é a pátria dos meus dias de jejum devido à precária intenção que a cabeça guarda. Só penso em escrever merdas e uma merda é uma merda é uma merda. Há anos que não sentia esta merda tão junta e absoluta e quando se mete na mão na escrita é tempo de morrer e a morte tem estado sempre junto a mim entre o corpo que me separa, e quando ela abre a boca as pessoas à minha volta esbarram ao acaso e assim a medo eu vou perguntando os vossos nomes e perante isto, e agora, vêm vocês ler-me em descoberta. Porque é que escreves merdas? Para sair agora e de repente e correr até conseguir boiar e ficar fora de qualquer alcance afinal os olhos de quem nos lê são narizes que andam e sua ordem é interior e em terramoto e dão socos e murros capazes de matar a lepra e eu sou a porra que lhes bate nas costas e que os fareja como um animal e lhes suja o chão e as toalhas, sempre em volta e vós olham para os maus, digo, meus textos na procura de artes e letras e nada em cima da água. E és um dejeto, dizem-me gloriosos e isto acontece porque a morte e a merda também lhes esta na carne e na cabeça à foz dos braços e à boca do corpo. Porque somos todos filhos do mesmo inferno e por arrasto e pela urina, somos todos assassinos de livros de textos e de poetas cujo sepulcro acontece.

ldr

*ensaio ,autorretrato, Amata,

Març. 2021, Fortios, Casa da Mata.

  A avenida principal deveria estar em silêncio. Os dias não se dão. Fremem. No local de trabalho pedem-me cresça mais depressa a interior da blusa e se puder arranje uma mais larga é que o mundo entrou em colapso e eu que sempre tive pavor lacónico ao porta-bagagem e às batalhas disciplinadas e também não sei nadar, recebi a noticia, a partir de agora terei de ser mais acumulada e colocar menos barbatanas à entrada, e se o desespero começar a imiscuir-se desfocado, é colocar-lhe um gargalo e deixa-lo florir, já que todos necessitamos de nos salvar e a distância é um quase abandono seguro. E manter o corpo desdobrável dito ainda no papel afixado na porta, sem humidade em todos os degraus e com luz certa em todas as atenções e tudo sem ser misturado sobre a cabeça.

ldr

*ensaio, autorretrato, Amata,
Março, 2021, Casa da Mata,
Fortios, 

 

   Eu, o teu assento, aquele que te mutila as mãos sobre o sexo. A feição peluda que a morte anula entre as costuras. A língua correspondente, a pele e o que se mistura por debaixo da força, aquele céu cor de fogo que grita sob a testa. Um cheio forte carregado de setenta centímetros ultrapassando os cinco da minha prova. E lá vens tu, aceso, coberto de baques importantes, e pões lá a mão, e encontras atento às tuas fúrias, um lugar que se parece com uma atmosfera, com pernas e cuja presença, apesar da tua dureza, diz de mim para mim; pensei nessa tua pressa, um mundo, e não sei onde mais irei esconder essa tua pele a direito e sem rugas.

 

Eu falo. E o meu falo é maiúsculo. Desordeiro. E está sempre nu da cintura para baixo. Aguentar, porque estou só e porque é avermelhado e é de carne. E insisto na erupção.
O braço narra sem custos. A cor profunda nos buracos. O fósforo. O aroma da terra torrada, deserta, pronta a encher. 
Do poema saí-me o útero. A boca bem aberta. Dois buracos sem nome e na mistura de ambos, estica-se o passageiro em espera.
Da obscenidade ao realismo, apertar. É achar-me, sentir.

 Eu falo. E o meu falo é maiúsculo. Desordeiro. E está sempre nu da cintura para baixo. Aguentar, porque estou só e porque é avermelhado e é de carne. E insisto na erupção. O braço narra sem custos. A cor profunda nos buracos. O fósforo. O aroma da terra torrada, deserta, pronta a encher. Do poema saí-me o útero. A boca bem aberta. Dois buracos sem nome e na mistura de ambos, estica-se o passageiro em espera. Da obscenidade ao realismo, apertar. É achar-me, sentir.

Nunca mais apareci num evento público. Fiquei cansada de toda a enfermidade, da ópera ao molde. Da competição e eu nunca fui atleta.
Eu sou mais bicho, feia, má. Pelos de aço. Uivo. E não faço depilação em rebordo do prato.
Eu sou aquele evento literário, aquele género de mistura que não devem jamais voltar a permitir-se.
Escrever é secreto, viuvez. Luto. O longe. Um estrondo que mata à altura do peito.
Eu falo. E o meu falo é maiúsculo. Desordeiro. E está sempre nu da cintura para baixo. Aguentar, porque estou só e porque é avermelhado e é de carne. E insisto na erupção.
O braço narra sem custos. A cor profunda nos buracos. O fósforo. O aroma da terra torrada, deserta, pronta a encher.
Do poema saí-me o útero. A boca bem aberta. Dois buracos sem nome e na mistura de ambos, estica-se o passageiro em espera.
Da obscenidade ao realismo, apertar. É achar-me, sentir.

VIII

Os meus pensamentos são tantos tão grandes, tão potentes, que começaram a rasgar-me para fora, e eu, já nem consigo alcançar-me, a carne através da saia. A grande fachada, inquieta, pulsante. Aberta, e, ágil. o que faz com que os outros vejam através do que escrevo, a vulva a expandir coisas fortes fartas, e, em lavas transparentes que depois, após lidas, tornam-se ainda maiores. 

ldr

VI

As nádegas de um homem, o sentir alto e em decote evidente, são, sobretudo, pelos, sombras pretensiosas, descalças ambições, e que andam e servem de subida ao centro apontando-nos, o céu. Hirtas, e em delirante, sobre, evidenciam-se e da iluminação acervos, tanta é a vontade, e a deflagração, de entre, o subúrbio, desferem pela via cuja confidência é toda, e, em arqueada, o aparecer, para aumentar-lhe a denuncia e em rasura, dando lugar à fúria, como se o barro de que são construídas, tivesse ampliado, e, abrangesse inteiramente, a ideia contextualizada pela forma, em jubilação universal.
O curvo da perna, nelas encarnam, sob, e a desaparecer e, chamar, furiosamente, a carne em sua maioridade, a continuar, a ser aparição, de entre as coisas mais altas e em pé.

ldr.

Era meia noite e o sol batia alto

*ensaio na Casa da Mata, Julho 2019, foto, João Raposo.

A Sétima Marunna em Patallou

foto, José Lorvão, ensaio, A Sétima Marunna em Patallou, Agosto 2017.

#luisademetrioraposo

Mãe Terra. Avó Lua

photo, JM Raposo, Fevereiro 2018.

das pedras que sonham

photo,JM Raposo, Fevereiro 2018.

Sagrar

photo, JM Raposo, Fevereiro 2018.

O sangue selvagem entre os astros em potência. O sexo aberto ao sol, à mão direta corta. É tempo de transformar uma necessidade no imprescindível. A boca interroga a fundo, é urgente meter a língua em aberturas onde se entalam os poemas e permitir escrever, transpor tudo ostentosamente, desorbitando a literatura da merda que nela desenha cicatrizes, decapar a acomodação a fim de permitir pelo meio uma erecção até que a carne foda tudo o que preenche o limiar da decadência.
É tempo de regressar. Ser a tempestade.

A velocidade do movimento em explosão destrói a pergunta que tudo em mim esgota, olhos de fêmea, o pulsar, a mente que sente. Ramais maduros.

Na ponta da língua o acido depósito, a soma do carvão no cigarro.  

Nós, múltiplos, excessivas vozes. Eu, o dia que quebra, se formos a noite quando diriges, calada, a balaustrada. A ponta do sangue que a morte anula. A língua correspondente, quer, queria desenvoltura, a pele e o que se mistura ao beber da entrada.

 E tu só pensas, aquela desordem, atirar o sexo pelo seu.

O dentro intolerável. O mesmo lugar em ti, a febre de quem sente tudo e assinala táctil, a pontualidade do ferro.

 A boca de mãos dadas. É natural o que sinto, e o tudo o que sei aflorara em rasto espesso. Senti-a.

 Façamos nós, foder. O sexo de encontra a exterior. Incoctível e avassalador. Mutua posse, o incerta ao, decerto cair, invocar ou talvez não, à pouca gravidade da calçada em absoluta naturalidade, revelando todas as coisas práticas que em hora de conflito e recíproco calor, roçagam fisionomias a extraforte.

O meu fogo não acende cigarro, é detonação. O sol de um mundo sanguinolento que arde, desobedece, contém hostilidade e uma transpiração pesada.

É necessário separar a mulher da escrita, desaparecer sem recurso a qualquer tipo de piedade.

Sangrar. A carne entre a tempestade.  Os relâmpagos colados à testa, uma metade contra a outra.

* "A sétima Maruanna em Patallou", 2017.
photo, José Lorvão.

A Mulher Vulva

Eu, no ensaio fotográfico, "A sétima Maruanna em Patallou", do fotojornalista, José Lorvão, 2017.

A palavra é sempre e cuja função é repelir em relato aberto, a desordem, o rebentar natural das coisas.
Dentro do corpo o corpo, exposto, húmido e escarlate. O lí­quido abrasador, a passarada.
A respiração entre a caligrafia toda e ela pertence-me antes da chuva nos poros em milhares de amoras. O meu poder, e o poder em todas, a energia da Deosa, a Vulva jamais é o patamar a  roda, a marcha restaurada dos pentelhos aparados. NÃo. O poder de uma mulher, da energia feminina está em dissolver-se sem rasto, está no seu movimento rápido, severo, nos recurvados assentos e, lona. Baixinho contra, incomparável até. Está na ebulição total das coisas que salivam e dilatam e desajustam as pregas na sombra, encorajando-as de súbito ao salto, à pressa retesa do musculo exposto e bater,  ágil e transparente até vomitar novos ofí­dios.

Luí­sa Demétrio

*a photo, Eu, é do Fotojornalista José Lorvão, ensaio fotográfico, "A Sétima Maruana em Patallou", 2017.

sobre*

Um texto escreve-se para fornicar. O vasto mundo, foder uma duas ou três à mais pequena impaciência.
Pentelhos, em cardumes pelos erógenos. A plumagem dos animais argúcia não só ao abismo como suporta toda a boca na fundura da fonte. Entre a marginalidade das clavículas, encaixes, e o adro.
A boca quando bate na ponta, à gaita não se deve prender, muito menos embaraçar porque vitima. Em circunspeção, deitá-la sempre fora e declinada e a concurso, lamber-lhe o bolor que a troneia, e que outros decerto pelo contrário e sem demasiado esforço, fecharão mal presa até ao último milímetro, às escondidas por mão bem segura, e reinar em redor com a calda já moída em monção.
Haja sem risca a língua acostumada, hiperbólica ou então não vale a pena juntar os dois pés ao sexo desobediente, entre buracos aonde repousam repensam oscilantes a fim de bombar dia e noite e cujo dorso bomba alumiando as entranhas entre, a vida e a morte, o fogo que espanca a acetosidade.

O sexo é latino, a glorificação, Deos Foder.

1. Chove. Báton e rouge, a era de o ter saído.
   A sombra original, toda a fisionomia inata dos anfíbios. O homem e um pénis em respiração conjunta. A abundância dificilmente explicável, onde vem bater o sol, colossal. A escultura que permite todos os pormenores gigantescos em abastada exibição quando a boca grande incarna selvagem, via um inchaço trazido que à voz amarga.

1. A insipidez de viver só e contra as mãos que escrevem. Os outros entre o fogo e o meu sangue, a chacina. Litros de água.
   Amargurada pela insatisfação da ordem. Obrigada. A senhora gorda que aparenta ser calma. Os nomes barulhentos, a desculpa monstruosa e futurista, o hostil patriarcado.
   As mãos na boca ao longo da vida deformaram-me a carne, dilataram-na.
   Sabem, o ventre de uma fêmea é um local sagrado. O grande eclodir na garganta dera-me filhos e a natural ligação ao divino. Tudo o resto mais se parece com um miado, lugares mudos entre a testa raspada, à falta de um único pentelho, uma anomalia de grupo, a vida inteira sob atenção, a compostura amável da água mineral. A cona indecifrável.
   Inevitavelmente, depois disto, eu só imagino frases expletivas, todo o ardor do inferno. O sexo quente em céu nublado, viril e decomposto, colocar fim a todos os ciclos admoestados. Cabelos em redor da vulva que encaracolavam.
   Ser, o animal. Escrever a quatro patas.
   Aumentar também a boca e as costelas contra o pelo entre as linhas fartas das presas, uma segunda mão. Há dentro de mim um novo desejo de destruir. Atar é um só movimento. O sentido inverso, ou um mundo subterrâneo, a ligação à natureza selvagem, Eu alma.

   

   
   

ADVERTÊNCIA

Cuidai com o que vós leres por aqui, pois não encontrais nada em vosso benefício, somente alguns talheres, textos cansados e por refazer, e eu estou a ficar farta de ser denunciada  pela vossa desmesura que por mim não fora convidada.

É que eu estou a ficar cansada da dissolução e de repetir sempre os mesmo gestos entre o sal.

Estou cansada, a escuridão sempre à escuta de gritos e a meio da paisagem vincada, os vossos olhos oblíquos em desarrumação, a página a descoberto, e em aberto. Queimada.

E cada vez que alcanço o fundo introduzo nele a mão, volumes de água, e por detrás de cada par de calças, dependentemente do órgão desenvolvido ou invulnerável, existe sempre a mesma confusão. A falta de, a boca procurando conter as coisas que acontecem ao encalço da berma. O gotejar monossílabo, a energia, que, quanto mais salgada, mais despeitada fica.

2_ AMÂLA AMMAIA

1. Nós, múltiplos, excessivas vozes.
   Eu, o dia que quebra, se formos a noite quando diriges calada, a balaustrada. A ponta do sangue que a morte anula.
   A língua, correspondente, quer, queria desenvoltura, a pele e o que se mistura ao beber da entrada. E tu só pensas, aquela desordem, atirar o sexo pelo teu.
   O dentro intolerável. O mesmo lugar em ti, a febre de quem sente tudo e assinala táctil, a pontualidade do ferro.
   As bocas de mãos dadas.
   É natural o que sinto, e o tudo o que sei aflorara em rasto espesso. Senti-a.
   Façamos nós, foder. O sexo de encontra a exterior. Incoctível e avassalador. Mutua posse, o incerta ao, decerto cair, invocar ou talvez não, à pouca gravidade da calçada em absoluta naturalidade, revela todas as coisas práticas que em hora de conflito e recíproco calor, roçagam fisionomias a extraforte.

*photo Jan Saudek

in Amâla Ammaia

Há em tudo o que escrevo uma explosão. Há palavras onde é mais acentuada a escuridão, e em todas emanam paragens violentas, tal como sugere a ardência e a fome o exige, e eu só me alimento do que inflama e arde.
E sou eu, é tão evidente. Um texto. A massa brava, abrasa-mo pó, sublimando criaturas, animais, larga em fronte alta. Quatro patas, e as duas, pousadas.
Ah, o prazer liso, um caralho sem rugas, e ambos gostamos de, um tudo-nada, gemer, definir a contorno entre a mão livre e a carne encharcada, onde a baba se propaga, e o selvagem amanhã pelos golpes em abandono. Onde tudo cresce, pouco ou nada comum.

photo Jan Saudek

Um poema, um gaio, um relâmpago em papada. Um sem abrigo no fluído que ferra, e uiva. É língua em tensão delicada.
E no final? O poema é uma vulva onde nada se queima e tudo arde. A sepultura, era dos húmidos aromas que sempre é excluída à violência da autopsia.

*photo Jan Saudek

O menstruar pertence à Lua, ao útero, atmosfera amniótica onde eu boiara, local de aparições onde o escuro e a eminência ressuscitam em lava.
A multidão entre as pernas, um astro, exibição, o protestar.
O sangue ostensivo, numa cama grande de casal expressa; a noite, o efeito grosso. (novo livro a trabalhar)
Lua Cheia é responsabilidade, o factor, ser mulher. E fiel sob a oração, o ventre alma, um lobo. Uivar.


photo Jan Saudek

AMALA AMAIA

                                                                


                                                             AMALA AMAIA
                                                    [puesía pronunciada por um pénis]

Anda-se, anda-se, anda-se e isso faz com que a carne aumente, inche e rebente. E eu e os pensamentos somos tantos e tão grandes que começam a rasgar-me a carne. É isso, não tenho muito mais a dizer. As minhas recordações, inúmeras e tão distantes das páginas que não escrevi e precisavam ver o quanto elas gritam entre o sexo.    Quero ser infinitamente um astro. O sol. Quero esconde-lo primeiro na boca depois entre os seios alcatroando-o até ao ultimo empurrão e penso. Voltar a esconde-lo a meio lodo, entre o que geme nas coxas, fornicar em desespero, fornicar com força e sem ponta de vergonha, fornicar até ao ultimo empurrão em que o esperma explode e pensar, raia estrangulando por continuo, o slip, o corpo após corpo a oferecer guarida à seiva franca, nadando-lhe ao ouvido, na dupla que os dedos  anseiam. O sangue irrequieto e contínuo, imparável por detrás da porta. A rua.                             Pulsar. 
  A carne entre a tempestade em relâmpagos. Colados à testa, uma metade contra a outra. A mão demorada por todo o lado, e entre as cordas vocais a palavra é divina e a disponibilidade sexual é descobrir jóias, virgulas e o ponto final, continuar a esboroar. O peso atormentado. Grave habitual. O tudo em tudo em quantidades e assimetrias onde é mais acentuada a escuridão e em todas as nádegas emanam paragens violentas, subtraindo ao meu ser, tal como sugere a ardência e a fome o exige, e eu só me alimento do que inflama e arde no inferno. Ah, o inferno, ambos gostamos de gemer entre a carne encharcada onde a baba se propaga e escorre, alimento selvagem do amanhã onde tudo cresce, pouco ou nada comum. 
 A inocência está toda no sexo, o sol, a estrela caída que ilumina a realidade em cruéis deslaces, na grácil que a puesía simples descanta. O seio, acre e austero, lapela com vista ao pôr-do-sol. Nuvens a horizonte. 
O caralho, um trovão. O nome, não se diz. Entre as duas a boca dilui. As labaredas, o encarnado em apertadas margaridas.
    Lábios na chiclete. Dúzias de bocas furiosas, grunhidos, guinchos. O ruído que saí pelo nariz. Um naufrágio. A luz atira-me à janela. O sol a morar-lhe entre os pentelhos. A ideia anarquista de fugir para o meio do amarelo. A boca, dos lábios só, nome de raça. A poça por todo o lado agarra-se às mãos em massa.
   O  coração ocupa-me quase na totalidade a carne. O corpo paralelo ao prazer, grande, essência que ergue com precisão elevado em desespero o céu. 
   Eu, um verbo possante a satisfazer junto aos dedos e em poderosa gula. Com fome, a pé. A língua cuja mão, a garra, em massa agressiva. A monstruosidade da água, cenário obsceno. E eu nunca antes tinha visto tanta água a mergulhar-me o polegar. A vulva não é obsessivamente só água. É sobretudo o corpo de uma mulher em busca de existência. E eu sou um instrumento de destruição maciça, tamanho o sexo que lhe sai pela boca.
Ópio. Lábios e ópio. O bicho escreve. O pássaro é de ferro. Mata a sede e sacia a fome. A constante, sobre e sob sexo as mãos tornam todo o inevitável, carne e sangue, o desatino de milhares de milhões afluentes, o pensamento passa à metamorfose. O prepúcio grande e deserto que a palavra despe integralmente, a rendição total do que rebenta à boca do útero e interruptamente, existe, coexiste com a subsistência e todo o ar dos pulmões. Do outro lado, assombra preta que desrata implacável os intermináveis e pormenorizados actos, o respirar do tudo em tudo, quantidades e assimetrias. A fuga que a velocidade destrói. Amalgama, a terra é um septo obediente a par da inteiração, com naturalidade porque o excerto da carne é inteiro. A imensidão, gentileza perigosa, algramassa, cabeça e a testa. Ideia soberba, a mão cheia de imagens e por colinas, o sexo nu, a mossa que fermenta delicadamente, a brusquidão parcelar de copula. 
Lamber nos mamilos e a parte de trás, orifício fronteiro, descarregar fúria, sacudi-la com força, dando caça a tudo o que aparecesse, o recto.

A boca, intimei-a: aumenta, e a mente alarga a corrente, a coisa senis e por mimese bate e  rincha, e a coronal desembesta o reverso atormentado. E vinha, como se fosse só nela. Em empa e em duplo perfil, adulta, a foda, atenta às fúrias porque desde que os ossos das mãos perderam a carne, dispenso luvas, vomito na cama. 

E no final? Nada se queima e tudo arde, a garganta cerca fazendo vénia, e era gorda a sepultura, o uivo, a era dos húmidos aromas que sempre é excluída à violência da autopsia.
   
   O mundo deveria ser a eterna copula, 
resolveríamos todas as distancias e a vivência entre o que se vive no sangue eriçado, se decidíssemos passar somente a foder, em desespero do céu, da boca, fora e dentro, por todo o lado o dia inteiro, e dizer não a um esgoto que jamais será saciado.
   
   O corpo a subir um outro corpo a partir dos pés.  O sexo, a martelada e só um rápido arranca violentas confrontações que contemplam o profundo, e que, me são instintivas por natureza. A normalidade é uma masmorra, sei-o agora. É necessário esquecer o rosário, a aparência, porque o pénis é um mamífero, alimenta-se  duro no escuro, de escrito grosso contra o útero, oculta e diante da boca, beijam-ma. E não é folclore, é luta, é resistência.
  
  Um homem urina em pé contra a parede. Urina contra e de encontra as latrinas provocando um derramamento, a transmissão de tinta e outros pigmentos aonde pertence, e está escondida a grande dimensão em jaula.    As calças de um homem entre a multidão são um rapto, e vai-se lá saber, a coisa está viva. Hirta. E eis por detrás o animal. A captura. Agora, imagina-o, a desempenhar o papel de Deus sobre
o instinto. A lamber na vulva gotículas viscosas feitas à mão. A nadar em novidade e a coberto pelas ondas que marinham a lama que do ventre escorre. A fornicar de entre a tinta implacável que desrata interminável o pássaro em acto. A fornicar entre as axilas o ópio. Alma em fogo, o sangue de poeta, verdejantes campos verdes em chamas. A tormenta e  milhares de milhões de criaturas que me são invisíveis, a biologia em zona calva praguejando em albugínea.                                        
  Um pénis deve cravar-se sempre onde há uma agonia, e enterra-lo e deixa-lo lá a demolir sem ininterrupção, a espancar a romper trilho entre os astros, já que no extremo acha-se o universo e no outro a terra, deve morrer dentro e rezar fora.

Luísa Demétrio Raposo
Fortios, 27 de Setembro 2016.

A liberdade do foda-se impresso à cortesia de um texto(essa ferramenta) inicia-se sempre tão calmamente. Paz. Depois, vem a opressão em matilha independentemente do que opila a pila, ou do que uma vulva cobiça à fissura da porta. A tormenta atormentada, a gramatica em pose clandestina numa mão bem segura. Então, contagia-se uma única palavra que se repete todas as vezes que calca a pena à terra. E precisam ver o quanto ela grita enquanto a procuramos e a forçamos entre os dois fechos redondos, um cheio indomável, indomável, indomável. E ela, demorada, a, apressar-se, apressar-se, apressar-se, fazendo com que o tudo inche rebente ou dilate.

luísa demétrio raposo

No cardápio, um prato de tripas. Merda. Merda. Nas bermas do escarro há pessoas que perturbam, o nome da raça.
Todos os relógios são horários de merda, horas e horas de merda, reunidos para manter a violência da merda, à qual a existência obriga-me a agarra-la com duas mãos.
O mundo deveria ser a eterna cópula, resolveríamos todas as distancias e a vivência entre o sexo que vive de sangue eriçado, se decidíssemos passar somente a foder, em desespero do céu, da boca, fora e dentro, por todo o lado o dia inteiro, e dizer não a um esgoto que jamais será saciado.

Luísa Demétrio Raposo

álea

A carne a essência elevada que ergue a precisão em desespero do céu. O sexo, o deus paralelo ao prazer, um verbo possante. O corpo após corpo a oferecer guarida ao coito. A seiva franca nada-lhe ao ouvido na dupla que os dedos anseiam. Um pénis, Astro. Quero esconde-lo, primeiro na boca, depois entre os seios, esconde-lo a meio lodo e fornicar em desespero, com força e sem ponta de vergonha, alcatroando-o até ao ultimo empurrão em que a imagem eclode e a sombra cheia enegrece inteiramente os pentelhos desgrenhados.

Luísa Demétrio Raposo
in pássaros de ferro

soçobrar

Ela,
a vulva e cujo nome normalmente é interdito, o sexo acontece a todos os instantes constantemente ao gotejar a monstruosidade da água em cenário obsceno. E eu nunca antes tinha visto tanta água a mergulhar nos polegares, e não é obsessivamente só água. É sobretudo um lacre em fuga ao fosso onde o desequilíbrio arde, arde, arde e por vezes ama até sangrar.
Um pénis na abertura é sempre um perigo tamanho o sexo que lhe sai pela boca, a tormenta em milhares de milhões de criaturas que me são invisíveis. A biologia a percorrer as zonas calvas e que voltam a desaparecer e que pragueja em albugíneas entre as virilhas, essas grandes palavras em chamas que sôfrega e salgada, a língua de escrita aperta contra estreito, em gula.

Luísa Demétrio Raposo
in pássaros de ferro

*photo by James Wigger

O avanço inicia-se sempre tão calmamente. A paz. Depois, vem a opressão da quadrilha. Então, infecta-se uma palavra e repete-se todas as vezes que a sombra calca a língua à terra. Precisavas ver o quanto ela gritava entre o sexo. À fissura da porta, o cheio indomável, indomável, indomável. A tua boca, essa cidade. Ele preciso nela. E andar, andar, andar, fazendo com que tudo dilate, inche e rebente.


Luísa Demétrio Raposo...
In pássaros de ferro

pássaros de ferro

A inocência está toda no sexo, o sol, a estrela caída que ilumina a realidade em cruéis deslaces, na grácil que a poesia simples descanta. A vulva, acre e austera, apenas uma janela com vista ao pôr-do-sol. Nuvens a horizonte. O sexo, um trovão. O nome, não se diz. Entre as duas, longas ancas, cuja boca se dilui nas labaredas do longo vestido encarnado, em apertadas margaridas.

Luísa Demétrio Raposo

in pássaros de ferro

"Um pénis deve cravar-se sempre onde há uma agonia, e enterra-lo e deixa-lo lá a demolir sem ininterrupção, a espancar a romper trilho entre os astros, já que no extremo acha-se o universo e no outro a terra, deve morrer dentro e rezar fora."



Luísa Demétrio Raposo

"O clitóris, o astro, um pénis, sinónimo de interminável até mesmo para o próprio sexo. A carne sacerdotisa perpendicular à tempestade incerta e descalça do fogo, ele é o grande xamã, a homenagem à terra, o poema orgânico cujo sangue pulsa e repulsa unificando o ritmo ao cosmo. "

Luísa Demétrio Raposo

O Livro da Papoula

A editora Livros de Ontem tem o prazer de lhe apresentar O livro da Papoula, o sexto livro da autora Luísa Demétrio Raposo.

(…) A papoula é a memória erógena aonde se revela recôndita a intimidade em tudo o que se une além corpo e só é distinguível na exaltação que se sente através de desequilíbrios dispersos onde o meu e teu infinito acontecem, e de onde se erguem internas as carnes libidinosas e as curvas dilatam o sangue vermelho e, crua mente, desatam a visão que pulsa convertendo a vulva em um só clarão… lá aonde o pénis é grande, forte e duro e na estridência indefinível de um rude luar, morre ao exprimir-se bem a meio das pernas e na mais agraz e abrasadora narração, o sémen.(…)

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1ª edição limitada a 200 exemplares
Todos os exemplares são numerados e assinados.

*Ao publicar os seus livros através de Crowdpublishing, a Livros de Ontem tem a oportunidade de apostar em novos autores, de arriscar novos conceitos e desafios, de melhorar a qualidade das suas leituras e de remunerar melhor o trabalho dos escritores.

Assim, a Livros de Ontem não faz qualquer lucro directo das suas campanhas de Crowdpublishing. Todos os fundos angariados são destinados à produção dos livros e à melhoria da sustentabilidade da nossa operação.

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O sol raia estrangulando por contínuo

O slip,
corpo após corpo a oferecer guarida à seiva franca nadando-lhe ao ouvido na dupla que os dedos anseiam.

Luísa Demétrio Raposo
...

*Passage XXIX - H. R. Giger (1973)

pássaro em acto

O homem urina em pé contra a parede. Urina contra e de encontra as latrinas provocando um derramamento, a transmissão de tinta e outros pigmentos aonde pertence, e está escondida a grande dimensão em jaula.
As calças de um homem entre a multidão são um rapto, e vai-se lá saber, a coisa está viva. Hirta. E eis por detrás o animal. A captura. Agora, imagina-o, a desempenhar o papel de Deus sobre o instinto. A lamber na vulva gotículas viscosas feitas à mão. A nadar em novidade e a coberto pelas ondas que marinham a lama que do ventre escorre. A fornicar de entre a tinta implacável que desrata interminável pássaro em acto, o tudo em tudo em quantidades e assimetrias. A fornicar entre as axilas o ópio, verdejantes campos verdes em chamas, a tormenta e milhares de milhões de criaturas que me são invisíveis, a biologia em zona calva praguejando em albugínea.

Luísa Demétrio Raposo

O Livro da Papoula

Venho convidar-vos a todos a colaborarem no apoio à publicação do meu sexto livro, O livro da Papoula. A vossa participação no processo de criação é também uma forma de o adquirirem antecipadamente e a um preço mais atrativo. Há recompensas para todos os tipos de apoio. Mais informações e qualquer esclarecimento em http://ppl.com.pt/pt/livros-de-ontem/livro-da-papoula

Os cheiros. Os aromas e eu, a sentir-lhe o olhar, o fulgor a palpar o que órgão quente em calças justas desenha, mergulhando nele o sexo pornógrafo.

Lábios na chiclete. Dúzias de bocas furiosas, grunhidos, guinchos. O ruído que saí pelo nariz. Um naufrágio. A luz atira-me à janela. O sol a morar-me entre os cabelos. A ideia anarquista de fugir para o meio do amarelo. A boca, dos lábios só, nome de raça. A poça por todo o lado às mãos agarra-se em massa. Depois de terminar, paguei a conta, agradeci à empregada. Na rua espera-me ela desperta. Quero esconde-la, desejo-a primeiro na boca, depois entre os seios até ao último empurrão em cenário obsceno. E eu nunca antes tinha visto tanta água para mergulhar os polegares, um rio, e um rio não é obsessivamente só água. É sobretudo o corpo em brusco poema, tamanho o sexo que lhe sai pela boca.

Luísa Demétrio Raposo

++

O escarlate, ciclone, a viagem. Úvida tempestade. Imaculado astro. A inocência ao sol. Carmíneos lábios em apelo estro, a estrela grácil, que a poesia simples descanta. Atmosfera em brasa. Pulcro espaço que o recôndito dilui à mão sequiosa...

*foto by Billy Kidd

cápsule

(...) O homem urina em pé, contra as paredes. Urina contra, e de encontra as latrinas provocando um derramamento e a transmissão de tinta e outros pigmentos aonde pertence, e está escondida a grande dimensão em jaula.
Contra o útero, só um rápido seguro arranca violentas confrontações que contemplam profundamente, e que nos são instintivas por natureza. A normalidade é uma masmorra. Pernas abertas conduzem à libertação, a uma orientação faminta que transformam todo o interior ao ser renegado, colocando a vida a interior da carne.
As calças de um homem entre a multidão são um rapto, e vai-se lá saber, a coisa está viva. Hirta matéria. Eis por detrás o animal. A captura. Agora, imagina-o a desempenhar o papel de Deus sobre o instinto. A lamber na vulva gotículas viscosas feitas à mão. A nadar em novidade e a coberto pelas ondas que marinham, a lama que do ventre escorre. Depois. A fornicar entre as mamas, pássaros. Fornicar entre axilas, o ópio, verdejantes campos verdes. (...)

Luísa Demétrio Raposo

A ave é ágil ao florir da poça, a carne engrandece-a. Um impulso, a margem, um amplo abrir, súbita chama. A boca, molhada, a horizonte fecunda, e despenha ao largo a exata adiante e de entre a queimada, ecoa a penumbra em derradeiros clarões que de ramo em ramo saltam e à rua ladram. Aqui nasce frágil. Filha da ira e do quente, e é aqui, nesta passagem ilimitada que sou amplamente generosa. Da entrada à corrente, a coisa simples e por mimese, nela bate, a raiva acocorada a mudez aumenta, porque mudo, rincha, e a coronal, desembesta o sangue reverso à flecha disparado.
A Vulva. Carmíneos lábios. Lúcida tempestade. Cabelo estro. Pródigo afora, semeador sem chão. Atmosfera em abrasa. Ave mansa que o imediato desatina e às juntas ergue. A sensualidade alarde, e declina ao duro em pulcro espaço. A mão sequiosa em estreita adição, denuncia a inocência, e a brutalidade de um sexo onde o coração extravasa, onde não há paz nem morte, há um braço que quero ao que acontece, lá onde entre as ruinas um animal disputa, a revejo robusta, a mais nítida ideia, a explosão a constante e cujo aroma endoidece mais que a convincente nudez. A reciproca imaculada, o apelo que dirige um generoso astro. A inocência está toda no sol, a estrela caída que ilumina a realidade em cruéis deslaces, na grácil que a poesia simples descanta.

Luísa Demétrio Raposo
in O Livro das Sombras

Para a mulher que se torna proibido escrever sobre e sob sexo as mãos tornam-se todo o inevitável, carne e sangue o desatino de milhares de milhões afluentes. O lamaçal deita-vos ao charco incandescente, à exuberância do escarlate em cena, à cova peregrina, pequeno quarto em toda a oposição culpada. O pensamento passa à metamorfose, o continuar, prepúcio grande e deserto que a palavra despe à aparência ficando entre ela integralmente nua na rendição total do que lhe rebenta à boca do útero.


Luísa Demétrio Raposo,
in O Livro das Sombras

expostos às mãos o cio ucha e o fogo relincha

escrevo e de forma predatória e sem atender a permissões ou entregas, sobre o sair prestes a explodir para o despedaçar a encontro da última respiração onde o parapeito me pertence na revolução de um manómetro arregaçado
na forja de milhares de milhões de pulsares que se unem os deuses às curvas que vivem a expressão do astro que endurece a parte engelhada sob o traçado rente aonde sinto um tição e a exaltação é tal como eu carcere entre quadris.




Luísa Demétrio Raposo

A escrita é língua em estado líquido que pelas páginas, superlativa e poderosamente exibe o sexo indistinto, mas que sente e pensa inquieto como o da gente. Quando pressente o olho assente, amadurece e encurva a leitura para nos foder desalmadamente.

Luísa Demétrio Raposo

Dizem-me que o que escrevo é intenso, tumultuoso. Se eu conseguisse transcrever por palavras esta coisa que se transforma em escrita, saberiam verdadeiramente o que é uma tempestade.

in O Livro da Sombra

A morte de escrita é interminável, atmosfera submersa, o lugar onde jaz o corpo e não onde adormece a lápide e as flores ressurgem atentas por cima. Não. Morte é celebração onde o plural é deus e ressuscita aterrado em lava, no assombrar profundo do sexo, a floresta.
A vida escrita, local de aparições e do desaguar onde morrem ingénuos os mitos na esfera, montanha atrás de montanha entre as degelas sobrenaturais, a curta-metragem.
A criação pertence ao morto.
Só, o barulho e a multidão e as horas ressoam o terror do tempo e é isso que me reduz ao nada.

Luísa Demétrio Raposo

** o livro das sombras

Preciso rever a minha inutilidade no mundo, já que a língua onde escrevo diluiu-me os bocados até à raiz e ao anonimato. É normal, a orfandade não tem lugar nem pátria. Escrever esmaga tudo em função do obsessivo e do insuportável. O fogo, lentamente executa tudo à nossa volta. Resta-nos um corpo à deriva e um forte delírio imerso na sua própria solidão.


Luísa Demétrio Raposo

*in O Livro da Papoila

O sexo é onde se desmoronam os astros e as estrelas sangram de entre a escuridão. É berço do fogo e todas as outras coisas instáveis e secretas.


Luísa Demétrio Raposo

II______________O Livro das Sombras___________________/

Escrevo para poder desaparecer no raiado do negro e líquido da tinta. Escrevo porque me é insuportável a multidão e todas as coisas sem alma e que se assomam de forma extenuante. Escrevo porque as leis do homem não são as do ser, são um cativeiro e a mulher que existe dentro de mim não é domesticável. Eu não pertenço. O verbo pertencer é um animal carnívoro e eu não. Sou comparável ao sangue indomável que percorre selvagem e fermenta as veias e os veios em absoluta liberdade, na mais profunda solidão, na forma mais insuportável de ser, não porque eu o deseje mas porque assim é a germinação e a minha natureza.


Luísa Demétrio Raposo

in O Livro das Sombras

Estou só.
Entre a cortina dos dias e a fábula das horas e das casas, dos campos e dos astros, e eu de mãos ocupadas sinto-me cansada, sinto-me exausta. A respiração ferve na cabeça submersa. O sangue adulto ao largo da gramática. A meio da frase a boca em digestão e sobre a mesa onde escrever de forma violenta consome até à extinção.
Os textos são um veneno, maldade, porque tudo o que se escreve não passa de um deitar fora, e tudo o que se lê são restos de pancadas. Não possuem um único rosto, tão só e apenas a língua solta e que de forma impune em torno dos dedos levando-os ao abismo, a universos dissolvidos que em soberania invadem entre a necrologia ameaçadora da língua em contínua erosão.

Luísa Demétrio Raposo
* O Livro das Sombras

* in O Livro da Papoila

Largas as linhas e as esferas ardem, sangram, os pensamentos dentro do que eu sou imitando a agitação que ao cativeiro irrompe.
Eu, a grande paisagem. A lua. Um estado selvagem. Um terramoto libertando-se de tudo o que não é alma.


Luísa Demétrio Raposo

A fuga não pode ser da escrita um resultado

Tenho a escrita e a escrita é o meu único corpo, um corpo pleno em alacridade, do escarlate ao ruir fundo que humedece e entorna palavras no mundo num recamar de paginas e que sem o saber, é o sepulcro onde no abaçanado eu sou, a rebeldia exposta à assimetria.

Luísa Demétrio Raposo

**foto. Joel-Peter Witkin

Jardim Separado

As palavras são ópio, o cavalo que consome a foz, a bigorna,

o assédio onde se amolda toda a minha farra, aquela guerreira

que salta das palavras e as oxida na excitação do sexo

numérico.

A minha liberdade é a orgia, a luxuria, a alma e ambas

caçam- me entre os seus ganchos orgásticos e por mais que

eu fuja o orgasmo é o cavaleiro que percorre todos os meus

matos.

A fantasia humana na imersão do erotismo, o desassossego,

a raiz e o ventre: a insónia placenta o meu abandono a toda

a gruta onde me vou fechando, um delírio híbrido onde se

desintegram e atraem os ambos vórtices.

Portas submersas, as carnes gorjeiam, redondas, curvilíneas,

serpenteiam abismos em cada um dos tesões. O som agarra

a flecha pelo ânus, o pénis rijo que quebra o voo e geme

dentro dele corrompendo- se na música que ferve, suando a

procura das bocas que se alimentam dos pedaços de som, a

árvores dos relâmpagos.

Luísa Demétrio Raposo

in O jardim Separado, 2013

foto * Jan Saudek